Timbre

El salitre del sol, inyectado en las venas directo.
Haciendo masa, energizando en todo lo que parece bueno.

El revuelto de cogote, homónimo de los señores muertos.
Oliendo bosta, cinturón de seguridad en los asientos.

Demasiado colorinche para mi gusto,
casi, casi, es un berrinche para mi gusto.

El placebo de la anarquía, insolado al motor erecto.
Mientras abrimos la boca, para llenar a tal sólo efecto.

El mortal ausentismo, provocado por el sueño molesto.
Chocando tipo flipper. ¿Es de lo que se trata todo esto?

Demasiado boludinche para mi gusto,
casi, casi, es de mentira para mi gusto.

Humanos:
nacemos,
crecemos,
apareamos,
morimos,
repetimos...

Se nos rompe el sueño del guijarro soledad.
Se nos queman las alas de esperar.
Se nos vuela el sol de tanto llorar.
Se nos va la vida en el amar.

Dios está adentro.
Golpeando las manos.